Por um fio ...

     Aquele corpo já não lhe apetecia mais. Não conseguia ver o mesmo brilho em seus olhos. Sua respiração, pausada, quase não era sentida. A mão gelada já denunciava o pouco de vida que lhe restava. O coração, descompassado, esquecera a antiga cadência. Vozes eram sussurradas. Já sentiam que era chegada a hora. Preocupavam-se com o que precisavam fazer. Viam, ali, sonhos se esvaindo junto daquele restinho de vida. Foi nesse instante que decidiram libertarem-no de si.
   
Pedantes!
Pensaram que podiam ser Deus. Macularam àquele corpo sem manchas. Esqueceram que, mesmo quase imperciptível, ainda havia vida. Ignoraram àquela existência e entregaram-na à morte. Cercearam-no do direito de responder por si. Agora são corpos tão sem vida quanto àquele.

De repente ...

                           Acreditava que jamais o encontraria.
                ConforMara-se com a ideia de que, talvez, não o teria por perto.
                        POrém, passou a enxergar a coisas de outra maneira, sobre outra perspectiva.
E, assim, pode peRceber que estava mais próximo do que imaginara.

Quando os olhos não veem, é preciso buscar no coração.   

Âmago

Já não tinha pra onde fugir. Era como se corresse sem sair do lugar. Precisava conhecer àquilo que não lhe permitia sair dali. Saber quais as grades o prendiam. Avidamente, anseava libertar-se. Os olhos, absortos, pareciam nada enxergar. Tinha a sensação de que, seus sonhos, já não os tinha mais. De que não valia a pena buscar tudo o que, um dia, desejara. A boca já não se fazia tão eloquoente. Nada ouvia. Buscava com vontade um caminho, uma forma de distanciar-se de tal realidade. Ora, talvez fosse ele mesmo sua maior prisão.

Não que tenha sido uma escolha errada, mas, talvez, não a tenha feito no momento certo. Talvez fosse meu coração pedindo, apenas, que desse, quem sabe, a chance de experenciar a grandeza de algum sentimento. Ou fosse, então, uma necessidade de um ego já tão doente e machucado. E a sensação que tenho é de que esteja enterrado. Não sei se vivo ou morto, mas está enterrado. Só espero que não queira, um dia, exumar o corpo.

É, a vida será sempre essa busca por algo maior. Corrida que faz exaurir nossas forças. Por vezes, se faz vã. Vez em quando, acertamos o passo. É lugar de tropeços e, com muita sorte, não haverá quedas. Aonde tudo vem e vai, quase nada, realmente, fica. É estação onde não há hora marcada. É exílio em que exalamos, a sós, tudo aquilo que somos. Sonho pueril, carregado de uma inocência nem sempre evidente. É, por vezes, palavra não dita. É ser o que nem sempre se é. É estar sempre preso a alguma coisa, mesmo que seja à liberdade. Busca por sentido mesmo sem haver sentido. Desejo ardente, cheio de conteúdos a serem resolvidos. É via de vários sentidos. Mentira contada com sinceridade. Jogo sem placar em que o vencedor é aquele que sai com poucas marcas. Sãos sobre o papel em branco com vontade de escrever que, um dia, receberam de ti o mesmo amor que lhe foi dado, sem reservas.

Dissonante

Ali estava aquele corpo frio, exalando o mínimo de vida. A respiração fraca, os batimentos descompassados, os olhos sem brilho, suando água e sangue. Tratava-se de homicídio doloso. Bom, a morte ainda não acontecera de fato, mas era um perigo eminente. Seu acre sabor já podia ser sentido. Vez e outra, ouvia-se seu choro em meio a uma prece feita pausadamente. Talvez a vida já findara a muito, mas estava tão extasiada que não se dera conta. Agora era questão de tempo até que o último suspiro seja dado. Causa da, não concretizada, morte? Amor culposo, que é quando não se tem a intenção de amar. É um mal que aflinge várias almas e que se encarrega de destruir, sem mais delongas, o coração da vítima. Suas cicatrizes? Jamais serão apagadas. Amor mal resolvido é algo que se paga em pequenas prestações. Quando se é acometido [por ele], quase que não dá para evadir. Pois bem, ainda há um rumor baixo e confuso, mas vida... já não se vê [claramente]. Quem nunca morreu por alguém?

De onde vem a poesia?

Inspira. Expira. Inspira. Expira. Inspira. Inspira. Sinta o ar invadir seus pulmões. Segura. Segura. Segura.Agora solta devagar. Vai ouvindo seu corpo falar contigo. Ouça sua circulação, seu coração batendo. Com certeza, será bela, a poesia!

Intransitivo

Estávamos andando, meu amor e eu. Buscávamos um terceiro elemento, ou não. Tínhamos acostumado à nossa presença, apenas. Olhávamos tudo, Atentamos aos detalhes.Ora, vai que ele passa e não o percebemos?
Resolvemos sentar. Talvez parados ficasse mais fácil encontrar o que tanto[nem tanto assim] desejávamos. Quantas cores! As pernas passavam. Os olhos não se encontravam. As bocas permaneciam fechadas. Silêncio enlouquecedor. Frágeis relações. Se quiserdes viver uma verdadeira história, feche os olhos. Melhor! Abra-os. Precisamos, o mundo e eu [e o meu amor], enxergar as coisas como são. Só assim a hipocrisia nos abandona. De repente, ouvi um suspiro precedido de um sussurro. Era meu amor. Estava cansado de tanto pelejar, em busca de algo que ainda nem sabia o que era. Sabíamos que, talvez, estávamos direcionados para o lugar errado. Ao mesmo tempo, os sonhos não eram vãos.
Levantamos e demos as mãos. Pela primeira vez, conseguimos entender. Meu amor e eu ... era apenas disso que precisamos [nesse momento].